sábado, 20 de diciembre de 2008

CUENTO DE NAVIDAD

Erase una vez...
Un pequeño pueblo de los pirineos.
Allí vivía Pau y su mujer Laia, con su único hijo Pep.
Los años pasaban incansablemente entre el trabajo y las tareas del hogar.
Pep, paso de la infancia a la adolescencia pausadamente, y después sin nadie darse cuenta se convirtió en un hombre. Comenzo a festejar con una muchacha del pueblo vecino, para dos años después celebrar la boda. Todo era felicidad.
Mas tardaron, cuatro años en concebir el hijo tan deseado.
Marc nació el día de noche buena, y fue bautizado en la catedral de Santa María de Urgel el siguiente jueves santo.
Pero la felicidad no dura eternamente, y un día frio y soleado, Pau fallecía de un infarto.
Laia, fue a vivir con su hijo, su nuera, y su apreciado nietecillo. Laia había vendido su casa y todas sus tierras, donandoselo todo a Pep. Pero quien administraba la casa y las cuentas era su mujer, y en pocos años, despilfarro aquella pequeña fortuna.
Pep tenia un duro trabajo y un pésimo sueldo. La alegría de aquella casa se había ido esfumando.
Su mujer le recriminaba constantemente, lo poco que ganaba,que su madre era una boca mas, que no llegaban a final de mes, y así un día tras otro, y otro mes, y otro año.
Un día de Navidad, Pep llegaba a casa cansado, su mujer volvía a hurgarle en las entrañas con respecto a su madre, y Pep exploto, fue a hablar con su madre, le explico que la situación económica no era muy buena y que ya no podía permanecer por mas tiempo en aquella casa, la madre lo miro, y sin decir nada se fue. Tenia setenta y ocho años y ningún sitio a donde ir, pero se fue.
La mujer de Pep, en un acto de cínico civismo,le dijo a su marido -cariño, le podrías dar una manta a tu madre por lo menos, ahí fuera hace mucho frío-
Pep miro a su hijo -Marc, corre a tu cuarto, y traeme una manta, para que se la lleve a la yaya-
Marc salio corriendo a su habitación. Pasaron los minutos y Marc no regresaba, fue entonces Pep al cuarto de su hijo, y se lo encontró sentado en el suelo, con unas tijeras cortando la manta.
-Pero hijo ¿porque estas cortando la manta?-
El niño siguió cortando, y cuando hubo acabado, le dio la mitad a su padre y le dijo.
-Esta mitad es para que se la lleves a mi abuela, y la otra mitad, la guardare para cuando tu seas viejo y te tenga echar de casa-
Pep enseguida comprendio la lección que le acababa de dar su hijo, cogió una manta nueva y salio corriendo en busca de quien le había dado la vida. A la media hora la encontró en la plaza mayor, su pelo cano cubierto de nieve, temblaba de frío y de soledad, le echo la manta y la abrazo mientras las lágrimas se congelaban en sus mejillas.
Al volver a casa, la sentó en la mecedora, junto a la chimenea, espero a que entrara en calor y acto se guido, cogió la manta, se la tiro despectivamente a su mujer, y cogiéndola del brazo la acompaño amablemente hasta la puerta, y una vez allí le propino una patada en el culo.
Y fueron felices y no comieron perdices porque no les gustaban.
A la mujer la vieron años después en París, trabajaba en un lúgubre burdel.
Y colorín colorado este cuento podría no ser un cuento.

7 comentarios:

sarah dijo...

És veritat, Criticón, que la realitat supera la ficció... el cor se m'anava encongint tot llegint el conte, i al final m'he trobat amb un somriure perquè... no sempre les coses són el que semblen, ni les persones som com creiem... m'ha agradat molt aquest "y no comieron perdices porque no les gustaban". Ningú pot estereotipar un final feliç...

Et desitjo pau i salut, i sigues bo :-)))

La bruixa de l'altre banda de Montjuïc, que està preparant una escudella que ella no menjarà --DD

Laureta dijo...

Hola El Criticón!! Fue una grata sorpresa encontrar tu mensaje!! :) Y tengo una frase para esto: Ella es sangre, i a ti te encontré en la calle...

Me ha encantado tu espacio... Me encantan las cosas que cuentas...

Un beso, i feliz navidad...

rebaixes dijo...

Soc Anton. Jo que leo con gustolo que edita Albanta, quié ponerle a considración este poema, dado que ella escribe mucho sobre el tema.
Tengo poco escrito sobre lo referido.
Tengo 77 años i estoy por aquí des de hace nueve meses.
Con este grupo que me relaciono estoy como pez en el agua.Muy bien.
Si no, puede entrar en mi territorio,al lado hay tres blocs más mios.Hay enlace.
I si no hay el e-mail en el perfil. No cierro el paso a nadie, muy al contrario,...
Estoy en la penúltima juventud i aprovecho el tiempo.
Gràcias por sus comentarios favorables, soy autodidacta i ahorame ha salido la luna con Internet.
Muy cordialmente le saluda i mande para que pueda obedecer. Anton.

Albanta dijo...

Ei Criticón!! M'agraden les versions que fas dels contes... són originals.. i malgrat no tindre un final feliç almenys és just!
Vec que l'amic Antón, de REBAIXES ja ha contestat per mi el que em demanaves al meu blog.
FELIÇ ANY NOU!! (per bestreta)

Moon dijo...

Hola criticón!
Muchas gracias por tu comentario,la verdad es que me ha hecho mucha ilusión :)

Me ha gustado mucho tu blog. Había escuchado una historia parecida, pero con distinto final, jeje. La pura realidad, al fin y al cabo los hijos son fotocopias de los padres y luego pasa lo que pasa.

Trata a los demás como quieras que te traten a ti.

Lo dicho, me seguiré pasando.

Un saludo y feliz año!!

Maria Isabel Lopez dijo...

Me ha emocionado .realista 100% no tiene nada de ficción. en mi trabajo veo día a día el abandono.

Maria Isabel Lopez dijo...

Me ha emocionado .realista 100% no tiene nada de ficción. en mi trabajo veo día a día el abandono.